Vestida de colores se echó a la calle, a gritarle a la gente que estaba tan triste que se quería morir. Vestida de colores se pintó también los labios, para llamar la atención, para sentirse vista, observada, mirada, para creerse apreciada. Vestida de colores salió de su casa, proponiéndose esa mañana intentar querer a alguien.

Pero todo cambió cuando al llegar a casa los colores se habían ido, el pintalabios se le había corrido, y la mirada se le había marchitado, como el sueño de querer  a una persona, a la primera que la invitara un trago.

Cuantas historias que se repiten, eres tan previsible...

Los hombres malos no siempre mueren, me decía mi padre cada vez que leía el periódico por las mañanas. Maldecía que todo el mundo fuese tan deprisa y que todos no se fijasen en ese detalle, que casi siempre los buenos morían, y en las películas era el caballo del malo el que iba más lento. Quién fuera director de cine para dirigir las vidas de todas las personas de este mundo ¿verdad? Porque al fin y al cabo, todo lo que nos rodea es mentira, cada casa es un mundo, y cada maestrillo tiene su librillo. Los hombres malos siempre se salen con la suya, por mucho que nos quieran vender lo contrario, o eso pensaba mi padre, que tras decir eso pegaba un gran sorbo a su café negro tan tranquilo, importándote aquello … nada.

Yo que a mis veinticinco años, ya tengo un largo camino recorrido a mis espaldas, y más aún palabras escritas en mis bolsillos, le doy toda la razón. De ahí que venga mi fracaso literario donde la muerte siempre gana, donde los malos se quedan con la doncella, y donde los dos amores están constantemente separados por un mar, por un abismo, por una muralla o por la mismísima parca.  Dios sabe qué todo eso es verdad, no hay amor sin desamor. Palabras de cariño sin mentira, y besos sin conveniencia. Y también sabe que los hombres malos no siempre mueren, o ese es mi caso.

En fin, este caso consiste en que este mundo, regido por la nada a los que muchos llaman Dios, se encuentra en decadencia. Yo soy un hombre malo, y como todos los de mi gremio, nos dedicamos a escapar y a fundar esa frase que aparece bordada en nuestra libreta. Yo, o nosotros, los hombres malos, somos los que escribimos la historia desde el otro lado. Los que la imaginamos y la vemos con los ojos de los que un día apostaron por la Literatura y rechazaron la ignorancia somos los Malos. Suena infantil, pero eso es lo que somos, ese es nuestro nombre, y esa es nuestra insignia.

No tenemos fecha de nacimiento, no tenemos familia, ni siquiera tenemos patria. Somos los transeúntes de este mundo, de este mundo vacío. Donde la inspiración todavía perdura. Somos pocos, pero entre los que vivimos, y fíjese que tengo sólo veinticinco años recién cumplidos, la custodiamos y la escondemos. Pues nosotros nunca moriremos, si ella sigue con vida.

" Todos los escritores escriben para alguien. Todos inconscientemente escriben para fascinar a esa persona que se oculta entre mantos de poesía y sueños rotos en su corazón. Un escritor, un intento de escritor, siempre escribe para alguien, dejando que salga de él lo mejor. Oí una vez, que para conocer bien a un novelista, tenías que conocer bien sus pensamientos de tinta, pues la realidad es una mentira más ideada en su cabeza. Lo que de verdad se encuentra en todos los que nos intentamos dedicar a esto, se encuentra en las líneas que dejamos escapar cuando suspiramos. Y siempre, siempre, deseamos que alguien nos descubra refugiado en ellas, escondido, envuelto en cientos de paradojas y metáforas. Todos somos un ser desnudo, vestido de artificios creados por nuestra mente. Una coraza que nos protege de la realidad, y nos crea una propia, todos somos así. Y todos escribimos para alguien, y es una pena, que ese alguien te desilusione y haga que abandones tu don en algún lugar de debajo de tu cama, junto con la caja donde guardas mis besos. Es una pena que dejes de escribir, que dejes de crearte tu propio mundo a parte del resto. Agárrate fuerte a su sonrisa, si no quieres terminar desapareciendo. Y no, me niego, mataría, si eso pasase. No quiero que esa coraza caiga y dejes al descubierto lo que en realidad eres. Pues si eso pasase, no habría misterio, y sin misterio, no habría curiosidad. "

Una de tantas conversaciones contigo, para que cuando entres aquí lo leas y recapacites. Y pido a quien me escuche entre las nubes o en algun lado de la tierra, que te haga ver la luz del mundo inteligible, por favor, y que sea pronto.